Друг

Настоящий друг.
Он проснулся…
Как всегда вдруг…
Неясно, непонятно…
Он знал, уже давно, что больше никого не будет на рассвете…

Пошарил рукой ..Скрипка рядом… И стакан воды…
В лес… просто в лес.
Там всегда было хорошо…
Пробираться сквозь мертвые ели…хм…. Смешно
У него всегда это так ловко получалось. Даже тогда, когда в деревни еще были другие дети.
Слепому всегда легко прятаться. И искать тоже. Дыхание, шаги выдавили искомых..
А теперь он совсем один.

Уйти в чащу… и играть на скрипке… Петь вместе с ней.

Ему говорили, что выжили собаки, совсем дикие…и еще волки.

Пусть они придут и разорвут в клочья…

Он шел все также умело, что под ногами не трещали ветки.

Но кого теперь бояться?

Медленно, медленно, две ветки, куст и сучок. За ними маленькая ямка, канава и полянка.
Тут и смычок можно взять в руки
Его скрипка как будто сама умела петь. Издавала звуки своей души. Или его.
Все умолкало вокруг, когда они пели вместе.
Как будто каждая травинка прислушивалась и наслаждалась.
Ему казалось, что он видел бабочек, что прилетели их послушать, маленьких жаб-медвежат, которые притопали, еле передвигая своими пухнастыми ножками, чтобы просто побыть рядом.
Он знал, точно знал, где центр полянки, маленькой еще живой, не убитой людьми и жутким солнцем.
Под ногами не хрустели ветки, не шуршали пожухшие листья.
Ступни ласково обнимала живая трава.

Он откинул назад вечно мешающие волосы, подставил скрипке свое верное плечо, взял смычок в левую руку, зажмурился и повернул лицо к солнцу.

(продолжение следует…)

© Анна Грин —- Дневники.Онлайн